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Marge est revenue à la littérature comme l’assoiffée dans la flaque d’eau, autrefois petit miroir réfléchissant une réalité trouble. Survivante de rien. Princesse Apocalypse poursuivant son bonhomme de chemin, égrenant des miettes de cailloux à travers la route, sans désir de marche arrière, son être concassant à chaque enjambée, Amazone de rien. Exceptée Marge qui lui tend la main. Toujours.
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Une décennie plus tard, la question demeure : maturare?
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L’essence précède le carburant, comme disait Sartre.
